Leur apparence physique était comment dire… ? inquiétante. Nan, à vrai dire, ils semblaient tous plus où moins évadés d’un asile psychiatrique.  De tous les membres du groupe, Mark Farner of Grand Funk Rail Road semblait le le plus sain mentalement. Sans doute parce que Mark Farner of Grand Funk Rail Road était un chien. Ce qui fait des Butthole Surfers, puisque c’est d’eux qu’il s’agit,  probablement le seul groupe de l’histoire du rock’n’roll à avoir compté un chien dans son line-up. Et encore, personne ne savait ce que ces zozos-là étaient capables de foutre dans sa pâtée pour chien. Personne n’a encore trouvé de témoin pouvant assurer les avoir vu sobres ne serait-ce qu’une journée pendant la demi-décennie où ils ont produit des disques dont l’écoute, en 2008, peut encore constituer un motif de divorce dans un couple.

Ils étaient Texans, donc fondamentalement dangereux et foudingues dans le citron. Leurs concerts étaient dangereux, tant pour eux que pour le public. Leur musique est dangereuse, dans la mesure où elle peut encore faire s’interroger votre entourage sur votre santé mentale. Leurs disques, autant musicalement que visuellement, sont malsains. Leur musique est laide, repoussant la notion de mauvais goût dans des dimensions rarement atteintes. Et les Butthole Surfers n’étaient pas qu’un groupe de rock, c’était un style de vie, un cirque, mais un cirque joué par des clowns psychopathes sodomisant la trapéziste tout en essayant de foutre le feu au chapiteau. Des outlaws. Des créatures échappées d’un cartoon de Tex Avery croisées avec celles d’un film de Gordon Hershell Lewis. En l’espace de sept ans, avant que l’abus de drogue par des êtres ayant déjà dépassé les limites de ce qui peut être humainement imaginable en termes d’absorption de drogues ne les rendent mauvais, cyniques, et cupides comme des Texans au sommet de leur « cutthroat mentality », les Buttholes Surfers ont produits quelques uns des disques les plus mentalement insanes, inaudibles, drôles, dégénérés, lobotomisants, vulgaires, sociopathes et ontologiquement laids du rock.

Le but de leur venue sur Terre, et a fortiori leur incursion barbare dans la musique, peut demeurer un mystère ; quelle était leur mission précisément ? Choquer ? Se rebeller ? Etre subversifs ? Faire peur ? Reste que la légende des Butthole Surfers est constituée des hauts faits qui vont loin, encore plus loin, que les disques de leurs débuts, leur meilleure époque (1983-1989).

Le monde serait-il un endroit meilleur (ou pire) si Gibson « Gibby » Haynes et Paul Leary Walthall ne s’étaient jamais rencontrés ? Moins bruyant, sûrement.  Parce que soyons clairs : ces deux-là n’avaient à priori rien à faire, du moins d’après leur  pédigrée, dans le monde du rock’n’roll, et encore moins dans celui du punk-rock-heavy-psyché mutant. Car figurez –vous que les deux membres fondateurs des Butthole Surfers, sur C.V, avaient l’air d’étudiants américains normaux, promis à une vie d’Américains normaux, avec des métiers respectables et tout ce qui va avec, avant de commettre leur longue série de forfaits sonores. Prenez Gibby Haynes, par exemple, voilà un jeune homme, qui bien que selon certains de ses camarades de fac’ présentait déjà les signes d’un fort pêt’ au casque, semblait promis à une vie plan-plan tout ce qu’il y a de normal : sportif, un gros bébé même, excellent basketteur, capitaine de l’équipe de la San Antonio’s Trinity University, étudiant l’économie, ayant été honoré du titre de « Comptable de l’année » par ses pairs, et ayant reçu son diplôme avec mention, avant d’être embauché par un prestigieux cabinet de comptables.  A priori quelqu’un de sérieux, donc (et, excusez-moi, amis comptables, de fondamentalement chiant). L’explication d’une telle dégénérescence et d’une telle plongée dans la folie furieuse réside peut-être, si l’on veut faire de la psychologie de bazar, dans sa filiation. Gibby Haynes étant le rejeton du présentateur télé Jerry Haines, animateur d’une émission pour enfants qui a connu son heure de gloire dans la région de Dallas, et qui apparaissait entre autres sous les traits du clown Dr. Peppermint. On vous le dit : la télé rend fou, et en plus on notera la récurrence des traumatismes liés au clown chez les serial-killers.

Quant à Paul Leary, lui était enrôlé en Business School, mais sa découverte de Frank Zappa et d’Yves Klein (sans doute plus pour les nanas à poil se roulant dans la peinture que pour des motifs purement artistiques) l’avait amené à suivre les courts d’art de la Trinity University. Son background musical d’avant ce choc esthétique était des groupes comme Creedence Clearwater Revival et Grand Funk Railroad. D’où une certain propension à la branlette guitaristique et aux soli de guitare. Heureusement, la plupart de ceux-ci, dans les folles années des BH, seront passés à l’envers.

Attiré par le look déjà inhabituel de Gibby Haynes en regard des standards du campus de San Antonio, Leary copine avec celui qui est considéré comme « le mec le plus bizarre de la fac »[1]. Leurs perversions musicales mutuelles scelleront cette amitié : « Nous aimions tous les deux la musique la plus horrible possible». Le duo de foudingues se distingue très vite via la publication d’un fanzine appelé Strange V.D (« maladies vénériennes bizarres »), qui, l’on s'en doute, est un monument de bon goût, avec des photos (truquées) de maladies affectant, qui un pénis (« The Taco leg syndrome »), qui un postérieur (« le cul en forme de boules de pin »), et  annonce leur tropisme à la projection de films médicaux beurk sur les bizarreries de la nature lors de leurs concerts.  Manque de pot pour le sabotage de la machine capitalistique, Gibby Haynes se fait gauler par un employé de la très respectable firme de consultants en comptabilité qui l’emploie, Peat, Marwick and Mitchell, en train d’utiliser la photocopieuse de la boîte pour imprimer Strange V.D. Ou disons qu’en fait Gibby a oublié de retirer de la machine une photo d’un pénis disséqué et atteint d’un truc plus ou moins abominable mais qui doit faire fichtrement mal au propriétaire dudit truc. C’est donc au chronique manque d’humour des comptables – le cabinet licenciant Gibby pour cause de « misuse of the company’s property » - que nous devons l’éviction de Gibby Haynes du monde de la normalité, et sa mise en orbite vers celui du terrorisme sonore. Merci les comptables.

En 1984, Haynes et Leary avaient trouvé des gens comme eux. Pas étonnant, venant du Texas, un pays d’extrêmes et d’extrémistes. Et ce « freak circus » entamait sa première tournée U.S  d’importance dans un véhicule pourri, bondé de jeunes gens à l’apparence outrageusement bizarre, olfactivement malodorants, pas du tout le genre de personne à qui vous confieriez votre petite sœur, avec un total look de réprouvés de la société, et globalement un air de débarquer de la planète Mars dans un Etat américain où chaque commerçant cache un fusil sous son comptoir. Disons que leur manière d’être ne passe pas inaperçue, et leur attire même pas mal d’ennuis. Non pas que les BS représentent de menace réelle autre que sonore et visuelle au pays où le meurtre fait partie de l’inconscient collectif [2], mais leur vie quotidienne est loin d’être paisible.  Même les fast-foods deviennent des endroits dans lesquels Haynes et sa bande sont indésirables.  Si l’on se place dans la peau d’un redneck texan à l’époque où Teresa Taylor et King Coffey (membres légendaires du combo) entrent dans un Mc Donald’s de Dallas, avec leur piercing dans le nez, et la crête rose Mohawk de Coffey devenant quelque chose de tellement autre que l’on aurait dit des dreadlocks  levés en l’air par la grâce de l’électricité statique, on peut imaginer un choc esthétique -  à une époque où les braves américains gardaient un abri antiatomique chez eux, dès fois où Konstantin Tchernenko  allait tout bombarder les Etats-Unis – à la vue de ces Martiens. Pis des fois qu’ils seraient communistes... Ce qui valut à King Coffey, faisant sagement la queue pour commander sa malbouffe, de se faire coupdebouliser par deux locaux, avant de se prendre une belle rouste à coups de santiags. « Et tout le monde dans le restaurant me regardait, l’air de dire ‘Ouais, tu as eu ce que tu méritais’, et tout ce que j’avais fait avait été de commander un Filet O’Fish et des frites ». 

Notons que de l’aveu même des membres du groupe, leur apparence capillaire n’a fait que s’aggraver tout au long de la tournée : Leary avait adopté une coupe Mohawk dont les épis filaient de travers ; Taylor s’était laissé pousser des dreads, mais si mal qu’elle avait du se raser la moitié de la tête en s’obstinant à en garder quelques-uns, teints en rouge vif, à des endroits disparates et désordonnés de son occiput. King Coffey décrit la coupe du bassiste comme proche de celle de Bozo Le Clown. Quant à la coiffure de Gibby Haines, on appréciera la description du même Coffey : « Et Gibby avait cette coupe de cheveux géométrique complètement foirée qui était…vraiment complètement foirée ».

Une autre rencontre déterminante faite au cours de cette tournée est celle de Mark Kramer, bassiste du cultissime  groupe improv/bizarro Shockabilly, et partenaire en crime du génial Eugene Chadbourne (qui continue de nos jours sa carrière underground en jouant sur scène de la guitare avec divers ustensiles de cuisine, et parfois ses petites filles sur scène).



C’est lors d’une tournée à Dallas que Kramer remarque un graffiti dans une loge proclamant « WE ARE THE BUTTHOLE SURFERS, AND WE SHIT WERE WE WANT ». [1] Et Kramer de s’esclaffer. « Putain, qu’est-ce qu’il y a de si drôle ?», demande le manager du club. Qui explique au Shockabilly que « c’est une bande de trous-du-culs qui jouaient dans un groupe de rock ».  Plus tard, Kramer est présenté lors d’un concert à Austin à Leary par un tiers, comme « le guitariste d’un groupe de trouducs ». En état de "schmoozer" (en V.O : socialiser bourré) avec le bassiste de la cultissime formation new-yorkaise, Leary lui explique qu’il doit faire la plonge dans un boui-boui craspec dans un quartier de merde, mais que la seule bonne chose est qu’on lui laisse écouter la musique qu’il aime, et qu’il écoute Shockabilly en boucle. L’année suivante, Shockabilly fait une tournée au Texas, avec les B.S en première partie. Kramer se souvient de voir arriver « une espace d’épave semblant faite de bout de trucs épars ramassés dans une décharge (Ladykiller, NDLR), et en descendre cinq membres complètement frits à l’acide et un pit-bull. » Et de conclure : « Dans les yeux de ce chien, gisait tout la paix et la sérénité dont j’allais être privé en traversant le Texas avec ces psychopathes ».

Le témoignage de Kramer sur les années barbares de galères, d’outrages et de folie furieuse est à la fois drôle et révélateur du côté sociopathe, extrême, outrageux du mode de vie des Butthole Surfers et de leur musique.  Le bassiste de Shockabilly rencontre les Texans quelques mois après à Big Apple, où ils squattent chez les quelques bonnes âmes assez charitables (ou irresponsables, ou suicidaires) pour les accueillir. Kramer s’étonne notamment que Gibby Haynes soit sortit vivant d’une mégalopole qui était alors connue pour sa violence. « Gibby était complètement pété 24 heures sur 24, complètement ingérable, qu’il soit réveillé ou endormi. En ajoutant l’énorme quantité d’acide qu’il gobait, j’étais en état de peur constante, pour ma vie, la sienne, ou celle de n’importe qui dans la rue aurait eu la malchance de le regarder de travers ». Il se rappelle une ballade dans les rues de New York avec Haynes et compare l’expérience à celle d’être coincé dans une petite cage avec un gorille :

Haynes : « Quoi ? Putain qu’est-ce que tu viens de me  dire, putain ? Espèce de putain d’homosexuel !!! Putain de suceur de bites !!!  Je t’ai entendu !!! J’ai entendu ce que t’as dit !!! Je vais te trancher ta putain de gorge !!! Parle, trouduc ! PARLE MAINTENANT ou t’es mort dans dix secondes !!! »

Kramer : «  J’ai rien dit, Gibby. Je le jure, je veux dire…j’ai bien dit quelque chose il y a cinq ou dix minutes, mais tu ne semblais  pas m’entendre, alors je… »

Haynes : «  Quoi ??? Ne me traite jamais de ça ou alors je te baise le crâne avec ma petite bite de Texan !!! OK ?? OK ??? Tu me comprends, maintenant, espèce de petit enculé de New York City ?!! Ou tu veux mourir tout de suite ici avec ta putain de tronche clouée à mon entrejambe ??!! »

Le reste du groupe constitue également un motif de curiosité. « En regardant dans les yeux de King, j’aperçus une lueur d’intelligence, mais en fait, pour une raison ou une autre, il pouvait à peine parler », s’amuse Kramer. « Teresa semblait muette et dépourvue d’expression faciale». « Et pourtant sur scène ils revenaient à la vie en jouant avec une force qui redéfinit, pour moi, le terme ‘sans pitié’», se souvient-il perplexe.

Quant aux finances du groupe, elles sont quasi-inexistantes, son régime alimentaire est essentiellement constitué de drogue et d’alcool, et ils en sont réduits à fouiller les poubelles pour retrouver les canettes consignées pour assurer leur train de vie. Ils dorment dans un van nouvellement acheté (et qui va se révéler être une épave pourrie) dans une rue craignos du Lower East Side, et ce style de vie crève-la-faim confine, selon les souvenirs rétrospectifs des membres des B.S, au suicide collectif. Le bassiste accuse le coup et se met en crier, en pleine rue : « I NEED MILK ! MY BODY NEEDS MILK !!! », avant de se tourner vers King Coffey, et lui demander, avec un brin de sagesse : « Mais pourquoi fais-tu cela ? C’est de la dinguerie ! ». Lequel Coffey de répondre : « Je fais ça, Terence, parce que je préfère être à New York, avec un groupe qui déchire, plutôt que de laver la vaisselle des autres pour pouvoir vivre. C’est ce que je veux faire. C’est mon truc ».

Déjà mentalement frappadingue, Gibby Haynes sidère ses compères par sa capacité à choper toutes les saloperies alentour. Leary : « Je me souviens que Gibby choppait la grippe, et six mois après il avait toujours la grippe. Dingue ». Le guitariste des B.S s’étonne d’être encore en vie : « C’était comme d’être dans un état de suicide permanent. C’était pas, "ouais, on va avoir plus de succès, et se faire plein de fric. C’était plus, on va bien se marrer avant que ça finisse et qu’on n’en sorte pas" ». Les années barbares des Butthole Surfers sont donc celles des vaches maigres et enragées, et de l’hédonisme jusqu’au-boutiste. Mais ces années de galère (formatrices) vont faire du groupe, dès lors qu’il rencontrera le succès tant attendu, un groupe revanchard, et dont les pratiques en termes d’argent tiendront plus du grand banditisme que de l’économie vertueuse chère à certains membres de la communauté punk-rock.  A l’heure où le groupe décolle, se taille un succès plus que d’estime, et déchaîne un véritable culte (notamment à l’apogée de leur carrière, vers 1987 et leur meilleur album, « Locust Abortion Technician », époque à laquelle le culte commence à gagner l’Europe), et que leurs besoins en accessoires de toutes sortes nécessaires à leur Barnum psychotique explosent, la gloutonnerie financière des B.S, et leur cupidité avouée fait tâche dans un circuit encore globalement attaché au D.I.Y et au refus des pratiques des majors. Au point que de nombreux membres de l’underground chers à l’éthique des débuts du punk-rock se déclarent alors dégoûtés par les appétits financiers de Haynes et Leary.

 
Anarchistes sur scène et terroristes musicaux, les deux Texans vont vite apprendre, une fois leur position sur la scène musicale établie, à tout monnayer très cher. « En tant que groupe, ils étaient grossièrement manipulateurs et exigeants. S’il leur était possible de tirer avantage de quiconque, ils le faisaient – avec bonheur – et ils se sentaient justifiés de faire ainsi parce que c’était leur gagne-pain », raconte cette grande gueule notoire qu'est Steve Albini. Leur ancien parrain, Jello Biafra, a une vue similaire : « Dès qu’il s’agit de business, ‘durs’  est une façon de parler d'eux. J’ai entendu le terme « coupe-gorge » utilisé assez souvent à leur sujet. Disons qu’ils ont en eux la mentalité de fauves texans ». Les années de galère nomade, fauchée et déjantée n’ont jamais été un style de vie consenti pour Haynes et Leary, qui rêvent toujours de devenir des stars et de gagner plein de poniak (pour consommer plus de drogues) et n’ont rien en commun avec la morale janséniste du punk-rock telle qu’elle a été incarnée par des groupes comme Minor Threat ou Fugazi. En fait, à mesure que la réputation du groupe grandit, les B.S n’auront de cesse de cracher sur le rock underground. « Je n’ai pas beaucoup de souvenirs de gens cool de mes années indé. C’est là où j’ai appris à me faire entuber » (Leary). Sachant qu’en même temps l’époque les Surfers commencent à laisser une longue traînée d’ennemis et d'anciens collaborateurs derrière eux, les ayant arnaqué, pas payés, et traités le plus souvent comme  de l’eau de chiotte. A l’époque (1992) où les Surfers signent sur une major – gros scandale dans la communauté indie, mais pas une grosse surprise – et commencent à livrer une série d’albums plus commerciaux, globalement dépourvus d’intérêt, et franchement dispensables, Leary règlera ses comptes avec la communauté indé, se justifiant d’être un « sell out » avec un cynisme qui laisse baba : « Nous ne nous sommes jamais sentis comme faisant partie de cette communauté, mais vraiment pas du tout. Nous jouions devant son public, mais nous ne faisions partie en rien de cette scène ». Si les Butthole Surfers ont utilisé la scène alternative comme un tremplin, Leary rappelle que l’appât du gain, autant que le goût pour la défonce et la déjante, a toujours été présent dans les motivations du groupe – loin de l’éthique de labels comme Dischord, Touch & Go, ou SST (le D.Y.I, le réveil de la conscience des individus, l’engagement, le refus du compromis, l’intégrité, l’hostilité envers les majors). Paul Leary : « Notre but était de faire partie du circuit marchand, ce que nous avons fait finalement. Je n’ai jamais compris toute cette merde sur l’éthique – vous voyez, être autonome, cette façon de faire est la bonne façon de faire, gna gna gna. Non, toute cette merde me fait chier ».
Etudiant en commerce un jour, étudiant en commerce toujours...

Mais, entre les années crève-la-faim et le virage à 180 degrés de la fin des années 80, les Butthole Surfers vont atteindre des sommets dans le trash, le grotesque, le délirant, le dadaïsme, le n’importe quoi, le primitif, la sauvagerie, le pas montrable, le mauvais goût – et produire quelques monuments de rock régressif, tout en s’affirmant comme une attraction scénique d’un extrémisme rarement atteint. Et - à leur crédit - avec une sincérité jubilatoire dans la folie et la volonté d’agresser, de choquer sans égal dans le rock indépendant de l’époque.

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[1] Allusion à un graffiti à contenu similaire signé par Mick Jagger au milieu des années 60 après qu’il se fût fait serré par les flics à pisser sur la voie publique. Connaissaient leur histoire du rock, les BS…

Après un show à Atlanta, les Butthole Surfers crèchent chez une amie, dont la petite sœur fréquente Amy Carter – la fifille de l’ancien président des Etats-Unis et marchand de cacahouètes Jimmy Carter. Fifille Carter évite la bande de rockeurs dégénérés, et attend dans la chambre de son amie que son père passe la prendre en voiture, vers quatre heures du matin. Peu avant l’heure due, Amy Carter descend sa valise dans l’entrée, près du salon où les BS sont en train de se rendre encore plus stoned. Haynes en profite subrepticement pour aller frotter son pénis et ses parties génitales contre la valise. A l’heure prévue, ils voient – non sans flipper, abus de Mariejeanne et d’acide aidant - le dispositif de sécurité et les gardes du corps arriver. Et Haynes et sa bande d’observer la scène depuis une chambre au premier étage, hilares : Amy Carter prend sa valise, la porte devant la limousine de l’ancien président, qui prend à son tour la valise souillée par l’appareil génital de Gibby Jerome Haynes, et la met dans le coffre. L’ancien président de la première puissance au monde ne se sera jamais douté que la valise qu’il a touchée, et été maculée des fluides de la zigounette et des coucougnettes du plus dépravé des chanteurs de punk-rock …
Haynes et sa bande se rappelleront de cette blague d’un âge mental de 12 ans comme l’un des plus gros fous rires de leurs années sauvages.

Les Butthole Surfers perdent de nouveau un bassiste, Smart, qui aspire à revenir à mode de vie plus sain, et s’exclame un soir où les membres du combo doivent dormir à même le sol d’un rade underground craspec, en hurlant : « POURQUOI ? POURQUOI ON FAIT CA ???? ». « Ben, c’est marrant », répondent les membres du cirque B.H. Exit Terence Smart, débarque un pauv’gars canadien de dix-neuf ans, Trevor Malcolm, qui ne doit pas savoir où il a mis les pieds.  Sa contribution : un tuba (volé) qui sera bientôt de nouveau saisi par la police.

Des années de tournées intensives ont, via le bouche-à-oreille et les fanzines, installés la réputation  des B.S comme un grand groupe de scène, ou plutôt un freak-show physiquement et visuellement outrancier. Il faut dire qu’Haynes et Leary mettent le paquet pour les shows soient les plus agressifs pour l’oeil. La collection de films projetés sur un drap en arrière-plan s’agrandit et enfonce un peu plus le clou dans la volonté du groupe de se vautrer dans l’obsession de l’anormal, du hideux, du difforme, du purulent ; à l’agression sonore s’ajoute le crime contre la rétine (comme si l’aspect physique du groupe ne suffisait pas…). Leur stock de films commence à prendre une première ampleur grâce à Teresa Taylor, qui en sa qualité d’étudiante à l’université du Texas, peut avoir accès à la filmothèque de la fac.  Leurs munitions ? Des films montrant des autopsies, des explosions atomiques, des scènes de chirurgie esthétique faciale, des personnes atteintes de crises d’épilepsie, etc...Leary regrette encore de ne jamais pu avoir accès à « Operation Dry Pants », un film éducatif à l’intention d’enfants trisomiques pour leur apprendre les règles d’hygiène aux toilettes.
Mais cela ne devait pour le coup décourager l’inextinguible fascination pour le pire de Gibby Haynes, qui réussit un hold-up en se faisant passer pour « Dr Haynes, de l’Université du Texas », pour piocher dans le catalogue de films médicaux de l’institution. Le sommet de leurs shows devient un temps un film montrant une opération de reconstruction pénienne  après un accident de moissonneuse-batteuse (question de l'auteur : mais comment le pauvre gars s'y est pris ???). Coffey : « Je me rappelle le jour où c’est arrivé par la poste. On l’a projeté et on s’est mis à hurler d’horreur ». Pas une raison, en tous cas, pour se priver du plaisir de le projeter sur scène, parfois même à l’envers. « Ca semblait juste très drôle », ajoutera Leary.

Musique violente et insane ;  films cauchemardesques. Beaucoup se souviennent avoir vu des gens hurler de dégoût, voire vomir et quitter la salle en état de choc. « C’était ce qu’on voulait », dira Taylor. Des aspects les plus malsains de prestations live de Surfers, Leary dira : «  C’étant marrant, je veux dire : la musique rock doit être quelque chose que ta maman doit haïr – si tu veux que cela soit satisfaisant. Nous faisions de la musique que les mamans détesteraient vraiment, et ça comprend les shows : avec de la nudité et de la violence et des flammes et de la fumée, et une musique hideuse, assourdissante, et qui te fait mal partout ». Les mômans (on doute qu’une môman aurait effectivement supporté plus d’une minute de cette ménagerie sauvage) n’étaient pas les seules que les B.S cherchaient à choquer : toute personne sous influence cannabique ou, pire encore, trippant au L.S.D, devait voir son trip virer au cauchemar. « J’ai toujours pensé que nous devions être un groupe abominable à voir sous acide », se souvient King Coffey, « vraiment, une très, très, très mauvaise idée ».  Le groupe apprend aussi à doser ses effets, en mêlant des chutes de films sous-marins, des programmes télé sur la nature, et même des épisodes de « Drôles de Dames », afin de rendre le contraste avec les autres horreurs plus choquant et vomitif.

Dans leur taudis de Winterville, près d’Athens, les Butthole Surfers enregistrent leur nouvel effort : « Cream Corn from the socket of Davis », dont le titre vient d’un projet de pochette montrant de la bouillie de maïs jaillir de l’orbite de Sammy Davis Jr (qui portait un œil de verre, comme nul n’est censé l’ignorer). Mais même Leary a tiqué devant « la brutalité » de l’imagerie, qui ne restera que de façon cryptique dans le titre. Même topo musicalement : un mélange de psychobilly, de punk, de post-punk, rythmé de façon tribale – avec la finesse de la démarche d’un dinosaure -, une bouillie évoquant toujours le groupe de John Lydon, mais sous L.S.D, ponctué des habituels vocaux gutturaux distordus de Haynes, le tout évoquant toujours une sorte de cartoon de Tex Avery mis en musique par des Texans ayant aspiré de l’hélium et des laxatifs avant de chanter. Si « Moving to Florida », morceau sur lequel le chanteur (toujours du mal à employer ce mot à propos de ce type-là) monologue sur son envie d’atomiser la Floride - ce qui n’est pas rétrospectivement une si mauvaise idée concernant l’Etat qui a élu Jeb  Bush - est un morceau de choix en termes de dinguerie hilare,  le disque ressemble plus à une resucée des précédents efforts, on tourne en rond sur bien des points. Sauf que la donne est plus que jamais posée et que le fond de commerce de l’imaginaire des Surfers  – les folies et perversions américaines, les hommes d’affaire corrompus, les politiciens sadiques, les pratiques sexuelles déviantes, l’inceste, les cow-boys schizophrènes, les mauvais trips, les amoureux de la Bible zoophiles – semble toujours se vautrer dans une certaine fascination pour le pire, ou de moins refuse de simuler la moindre distance critique, à la différence d’un groupe comme le Big Black de Steve Albini, par exemple (qui lui aussi produit un flot de textes malsains sur fond de stridences lobotomisantes, on pense à « Jordan, Minnesota », cette provocation cauchemardesque basée sur un fait réel – la pratique ritualisée de la pédophilie, du viol et de l’inceste dans un village reculé dans cet Etat où virent le jour les frères Coen). A la différence du gringalet intello de Big Black, qui produit des chansons choquantes mais animées par un réel dégoût et une démarche journalistique « behavioriste », les Butthole Surfers réussissent toujours à créer un réel malaise en semblant, volontairement ou non, jouir de cet univers cauchemardesque, voire en être les acteurs.

1986 voit les Butthole Surfers entreprendre une nouvelle tournée aux Etats-Unis, mais sans Kramer à la basse ; celui-ci est victime d’une intoxication alimentaire – qui n’est peut-être qu’un prétexte commode pour quitter une bande de fous assez stressante, notamment du fait que le van de tournée était conduit nuitamment par un type constamment en train de tripper sous acide. Exit Teresa Taylor, également, qui se dit éprouvée par le mode de vie du groupe. Le groupe quitte la banlieue d’Athens et reprend son mode de vie de cirque ambulant, avant de s’installer à Atlanta, dans un quartier particulièrement dangereux du centre ville, pour des raisons pratiques : leur nouvelle batteuse, la désolante Cabbage , y dispose d’une maison et d’une salle de répèt ‘.  Ce qui compense le fait que Cabbage « ne savait et ne pouvait pas du tout jouer de la batterie ». La percussionniste fait rencontrer au membre du groupe son amie Kathleen Lynch (aucun rapport avec le cinéaste de la méditation transcendantale), qui va devenir une nouvelle attraction du cirque buttholesurferien, certes déjà en roue libre, mais qui va là franchir encore plus les limites de la décence.
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C’est avec elle que les Butthole Surfers vont commettre leur concert le plus outrageux et sans doute le plus mémorable de leur déjà tristement décadente histoire : le groupe arrive à New York pour jouer deux soirs à la Danceteria, mais découvre que le management a supprimé une des deux dates (qui étaient par ailleurs royalement payées) ; dès le début du concert, fin saoul et très énervé, Gibby Haynes se saisi d’une bouteille de bière et l’éclate sur la tête de Leary, qui tombe à terre, à la plus grande horreur de l’assistance…avant de se relever aussitôt. La bouteille était un accessoire en sucre du B.S Circus. Mais la fine plaisanterie ne calme pas le chanteur, qui entreprend de lancer de vraies bouteilles, cette fois-ci, vers le fond de la salle, dont une fait exploser le tube néon indiquant la sortie. « A partir de là, le concert a viré au chaos le plus complet », dira Haynes, un homme pour qui la définition du mot chaos n’est déjà pas celle du pékin de base.

Gibby Haynes entreprend ensuite de mettre le feu à une poubelle au beau milieu de la scène. Lynch descend de la scène et se met à danser au milieu du public, avant d’enlever le peu qui lui reste de fripes et sa culotte. Kramer rapporte un des moments les plus littéralement anaux du rock’n’roll : « Gibby est lui aussi descendu et a commencé à lui foutre son pouce dans le cul. Il la baisait en faisant venir son pouce en avant et en arrière dans le cul de cette fille, et cela a duré une demi-heure, voire trois quarts d’heures, juste comme ça », avec le groupe jouant derrière. Et, l’énervement du chanteur semblant se communiquer au groupe, qui avait jusqu’alors joué cinq petits morceaux complètement bordéliques, Leary colle sa guitare contre l’ampli, s’amusant à produire d’assourdissants larsens et feedback. De quoi rendre sourd le public, mais aussi aveugle : la machine stroboscopique des Surfers tourne à plein régime, les autres membres font sonner des sirènes,  des films tordus défilent sur l’écran, la fumée remplit la salle. Leary se souviendra plus tard de la suite du concert : « Gibby s’est mis à pisser dans une batte de base-ball gonflable, pour faire une ‘baguette de pisse’, puis à commencé à frapper le public avec, qui a été éclaboussé d’urine ».  Puis Haynes rejoint Lynch sur scène, et, pour reprendre les mots de Leary, « commence à la monter ». « Ses jambes (celle de Lynch, NDLR) sont en l’air, et on voit les mouvements du cul de Gibby au travers de la fumée et des lumières stroboscopiques, c’était réellement vraiment hideux », commentera Leary après avoir vu une vidéo du concert. Le guitariste, lui, en plein milieu de cette bacchanale, s’occupe à faire des trous à coups de tournevis dans tous les amplis à portée de tournevis.

Destruction punk qui fera moyennement rire le management de la Danceteria, qui accepte de payer les Surfers, mais les escorte en dehors du club à grand renfort de videurs costauds comme tout, en éructant l’anathème rituel : « Vous ne jouerez plus jamais dans cette ville ». « Et dans les deux semaines qui suivirent, on jouait au CBGB, pour plus d’argent  !».

Après ce show historique, Kathleen Lynch va devenir une attraction plus ou moins régulière du cirque. A titre de danseuse. Un peu,comme plus tard, Bez dans les Happy Mondays, on ne comprend pas très bien à quoi ça sert, mais ça amuse les foules. Kim Gordon se souvient de la deuxième apparition new-yorkaise des Butthole Surfers avec Lynch : « Elle avait le crâne rasé, son corps était peint, le concert était…sauvage. Gibby la faisait aller et venir entre ses jambes tout en crachant du feu. C’était vraiment un truc de fous ».  Les concerts des Butthole Surfers semblent en tous cas à déconseiller au binoclards, la folie du groupe contaminant le public, se rappelle la bassiste de Sonic Youth, qui était  dans la salle avec le nouveau batteur du quartet new-yorkais, Steve Shelley : « On était vers le fond de la salle avec Steve, et là je ne sais pas comment ça s’est passé, mais il s’est retrouvé avec ses lunettes cassées ».

Le nouveau membre informel – et sporadique – des B.S acquiert vite le surnom de « Tah-dah The Shit Lady ».  Explications de Leary : «  Elle s’était trouvé un job à New York dans un truc genre Sex World[1], où on lui explique comment faire son strip-tease, et le premier truc qu’elle fait, c’est de se dessaper, et de déverser un mur de diarrhée en faisant ‘tin-din !’. Et ils ne l’ont pas virée, le lendemain les proprios du club ont mis des affiches ‘On a de la chatte noire, on a de la chatte blanche, et on a The Shit Lady ». Elle était devenu une attraction à succès ».
Pas à proprement parler membre du groupe, mais joignant régulièrement les Butthole Surfers sur scène, Lynch restera un mystère pour les autres B.S, qui n’auront jamais conversé avec la donzelle. Qui apparemment avait fait vœu de mutisme et n’avait pas parlé pendant une année entière. Un exercice spirituel, selon King Coffey, qui se rappelle voir Tah-dah mimer une irrépressible envie d’uriner à une caissière interloquée d’un fast-food en Louisiane. « Elle adorait les odeurs corporelles, le corps humain, les chaussettes sales, toutes les choses venant du corps lui semblaient belles, et nous avions eu un mal de chien à lui faire prendre un bain », se souvient le batteur. « Le jour où on a dû laver son linge, on a dû la retenir, elle était en train d’hurler « non ! non ! non ! » dans le lavomatique ». Lynch, selon ses apparitions irrégulières mais toujours remarquées, va encore plus contribuer à la réputation de « freak show » des concerts des Butthole Surfers.
Un chien, une dame défécatrice, la ménagerie s’agrandit.

Enfin, s’agrandit : au fur et à mesure que le groupe continue à tourner, il devient de plus évident que Cabbage ne sait vraiment pas jouer de la batterie. « On pensait qu’elle allait rattraper son retard, à la longue – un peu de sens du rythme, c’est tout ce qu’il faut – mais c’est devenu de pire en pire », dit Leary. « On ne lui a finalement laissé qu’une caisse, et ensuite on débranchait les micros». Traversant le Tennesse, le groupe largue finalement Cabbage devant le domicile parental. « See Ya, Cabbage ! ».

En 1987, les Butthole Surfers sont en mesure d’exiger 6000 $ par concert. Une somme hors de proportion dans le circuit indépendant. Le groupe réinvestit souvent l’argent dans des tombereaux d’accessoires utilisés en concert, et dans plus de drogue.  Mais le style de vie communautaire prend fin, Coffey quittant la maison B.S pour prendre un chez lui. Le cirque B.S, maintenant à l’abri du besoin, se normalise. Le groupe tourne moins, reste pour l’essentiel confiné au circuit texan, insiste aussi auprès des organisateurs de concerts de pouvoir voyager en avion, mais continue à investir des sommes insensées dans des accessoires indispensables pour assurer la dinguerie de la ménagerie en live.  Et en drogues, bien sûr - on ne fait que répéter quelques-unes des lignes plus haut, certes, mais c'est juste pour souligner que le groupe commence à sniffer beaucoup d'accessoires et à utiliser plein de drogues nouvelles.

Les Butthole Surfers passent très vite à l’enregistrement de leur nouvel album, titré d’un jeu de mots il est vrai hilarant : « Hairway to Steven ». Lassés des déconvenues et approximations de l’enregistrement de « Rembrandt Pussyhorse » et de « Locust Abortion Technician », les B.S veulent disposer de véritables conditions de production, et se paient les services d’un des studios du Texas les mieux équipés en matériel numérique. Les chansons de « Hairway to Steven » ont été bien rodées en concert, et le groupe boucle l’album en une semaine. 

La pochette est comme d’habitude hideuse, mais cette fois-ci moins transgressive ou malsaine ; pas de corps d’enfants atteints du kwashiorkor, pas de clowns grimaçants, juste un collage Photoshop des visages de Leary, Haynes et Coffey, qui donne l’impression de voir une mouche punk à six yeux avec des dreadlocks. Sur la version vinyle ne figure aucun titre, juste huit pictogrammes pour chaque chanson, ce qui forcera les animateurs radios à annoncer les morceaux en fonction de ce que les dessins représentent : « Un daim déféquant », « Seringue », « Cheval urinant », ou encore « Lapin faisant caca sur un poisson ».  Musicalement, « Hairway » n’a rien à voir avec la sauvagerie de « Locust… » : « John E Smoke » (les titres seront crées par les fans) est une parodie de musique de western, « Rocky » une sorte de rock acoustique ennuyeux rappelant Creedence, « Julio Iglesias » un rockabilly pas très endiablé ponctué de soli de Leary qui n’ont rien à voir avec les excès d’autant, « Backass » une pénible ballade new-waveuse qui n’arrive pas à masquer que, quand il ne sont pas excessifs, les B.S ne sont qu’une pâle imitation de groupes séminaux comme Père Ubu ou P.I.L (le chant de Haynes sur ce morceau est tellement proche du chanteur de ces derniers que l’ont croirait VRAIMENT entendre John Lydon). « Fast », comme son nom l’indique, est un titre de speed-metal cartoonesque qui a le mérite d’être court sur un album dont les titres semblent souvent interminables. Le groupe livre même des passages pastoraux et bucoliques, comme les dernières minutes de « Jimi », titre qui se rapproche dans son début du bruitisme psychotique des précédents opus : mais sur les cinq dernières minutes, changement d’atmosphère, on y entend même des cui-cui d’oiseaux et le bruit d’une rivière qui coule. Certes, les allusions scatos, les éructations, les borborygmes et autres manifestations gibbyennes restent présentes, mais le disque semble trop parodique, d’une folie trop calculée, presque feinte, sans faire rire et encore moins choquer. Les Butthole Surfers ont réussi un exploit par rapport à leur philosophie des débuts : commettre un album qui peut plaire à leur maman. « Hairway to Steven », le chant du cygne d’un groupe qui continuera dans la débauche mais en a fini avec l’outrage sonore.

Sur recommandation de Steve Albini et de Sonic Youth, les Butthole Surfers signent un accord de distribution avec le label anglais Blast First. Les Fiers Sujets de Sa Majesté Elizabeth II vont vite s’enticher cette bande d’outlaws ; il est alors sans précédent qu’un groupe indé remplisse une des plus grandes salles de concert londonienne, le magnifique Brixton Academy (4000 places). Les Surfers font en 1988 la couverture du Melody Maker (on peut voir que les membres du groupe ont les yeux très très dilatés). La presse anglaise, si prompte à dégainer toutes les semaines de superlatifs « les nouveaux Beatles » en parlant des groupes locaux, est fascinée par cette underground américaine protéiforme, qui ose tout, et se livre à des outrages inconcevables dans ce pays si respectable.


Haynes devient donc une sorte de mascotte pour les plumitifs rock britanniques, qui sont fascinés par cette brute épaisse à grande gueule. Lors d’une interview commune, à l’occasion de la sortie d'une compilation Blast First de groupes indie U.S, d’Haynes, de Thurston Moore et de cette chaussette humaine de Jay Mascis (Dinosaur Jr), pour le Melody Maker, le journaliste ne peut que rester pantois devant la façon dont le chanteur des B.S étrille, hilare, le co-fondateur de Sonic Youth, qui commence alors à devenir le petit gourou intello de la scène indé.

Haynes : « Hé, Thurston, t’as déjà couché avec Lydia Lunch ? »
Moore, généralement pas en manque de réparties, reste coi, et grommelle une réplique embarrassée.
Haynes : « QUOI, qu’est-ce que t’as dit ? Baiser Lydia Lunch, c’est comme de se frotter à un chien ? »
Et le Butthole Surfers de continuer à se foutre ouvertement de la tronche de Moore : « Thurston ? C’est vraiment ton prénom ? Nan, arrête, mec, tu l’as inventé. Mais il est bien. T’as eu une mère ou un truc comme cela ? ».

Un tel sens de la provocation ne peut évidemment que plaire à une presse rock amoureuse des grandes gueules. Et les shows en forme de bacchanale des Texans déchaînent les délires des critiques. Extrait d’un article du Melody Maker :

« Les Butthole Surfers sont masturbatoires au meilleur sens du terme. Leur jeu n’est pas léger ou insolent – il prend la forme de la destruction la plus gratuite possible ».

Encore plus lyriques, l’équipe des chroniqueurs Stud Brother du même MM notera après le concert au Brixton Academy, carrément lyriques : « Les Butthole Surfers, maculés de sang, de merde et de sperme,  comptent parmi les derniers avatars de la romance, situés entre le rationnel et le merveilleux, échoués entre ce monde et le prochain, entre ce monde et l’ancien. Ils tirent leur force de ces clairières abandonnées dans lesquelles les mondes les plus bas et les plus hauts ont disparus. Tout ce qu’ils désirent est tout ce vous pouvez faire ».

La très lucrative tournée « Hairway to Steven » prend fin au printemps 1989, moment auquel Teresa Nervosa décide de quitter le groupe pour de bon, épuisée par l’aventure. Après son départ du groupe, elle commence à souffrir de ce qui semble de prime abord être une forme d’anévrisme. Un neurologue diagnostiquera plus tard qu’elle souffre de crises dues à une surexposition à des lumières vives ou stroboscopiques : « Quand le neurologue m’a demandé si j’avais été exposée à des lumières stroboscopiques ou clignotantes, j’ai du me marrer et lui dire : ‘vous ne pouvez pas imaginer, même dans vos rêves les plus sauvages, toutes les merdes stroboscopiques que je me suis tapées' ».

C’est à la même époque que le cirque Butthole Surfers commence à s’enfoncer dans une certaine routine, routine démentielle, certes, puisqu’alimentée par une surconsommation d’alcool et de drogue über-exponentielle, mais où le groupe montre qu’il tourne en rond. Une bande d’allumés pas dans leur état normal (enfin si, dans leur état normal, c'est-à-dire sous drogue, mais pas dans UN état normal) se complaisant sur scène dans la destruction d’accessoires, dans le saccage de matériel, dans des plages prévisibles pendant lesquelles Haynes se fait plaisir et tripatouille les boutons de consoles pendant vingt minutes en faisant le maximum de bruit bizarres. Ne se sentant pas faire partie de la communauté indie, n’ayant cure d’une éthique quelconque, avides de quantités de drogues encore plus grandes et de meilleure qualité, les B.H restent plus que jamais déterminés à faire un doigt d’honneur à l’underground et de signer sur un gros label. La notoriété plus que jamais grandissante du groupe aidant – et d’autant plus boostée par une couverture presse anglaise, puis européenne, délirante pour un tel groupe -, les majors sont nombreuses à approcher le combo et à le draguer, mais vu l’appétit financier des B.H, toutes hésitent à investir et à parier sur cette bande de freaks incontrôlables. Dont la seule existence semble être de continuer à vivre selon le mode de vie le plus excessif possible en termes d’abus de substances de tout genre : « C’était dingue, c’était drôle. Mais là tu te mets à penser : ‘qu’est-ce que je fais si je descends de la roue à hamster ? Qu’est-ce qu’il y a à l’extérieur ? Je ne sais pas ». Une bonne raison, donc, de continuer dans la dinguerie qui rapporte.

Et : miracle ! Ce n’est pas d’une major que viendra la meilleure proposition financière, mais du label anglais Rough Trade, pour un contrat royal portant sur la livraison d’un album (« for some stupid-ass money », dixit Coffey). 1989 est l’année où les Butthole Surfers rompent avec leurs tous premiers supporters, Touch & Go, pour filer sur Rough Trade, et toucher une somme indécente que même Corey Rusk leur conseille d’accepter, tellement elle semble hors de proportions. Pour les Surfers, le dilemme ne se pose même pas : il s’agit d’une question de survie, afin de leur permettre de « maintenir un style de vie un peu humain » (Leary). Et de tourner la page du mode de vie punk. Comme le guitariste l’expliquera au Chicago Reader lors d’une interview en 1999 : « Si vous regardez les groupes punk du début des années 80, leur taux de réussite n’est pas très bon. C’est simplement la pauvreté, la misère, la mort. On devait se battre pour la moindre chose. Ceux qui ont réussi sont ceux qui se sont battus. C’est la raison d’être du punk-rock de toute façon. Rien à voir avec les grandes causes et le bien et le mal. C’est une question de se battre ».

Sortie en 1990 du EP « The Hurdy Gurdy Man » : la vidéo de la reprise de Donovan est régulièrement programmée sur 120 Minutes, l’émission culte présentée alors par Dave Kendall que MTV consacre au rock underground. Les B.H feront même un jingle pour la chaîne musicale ; le culte dont jouit le groupe ne fait que s’agrandir, même si certains clips diffusés sur ce show de formations influencées par les Surfers, mais plus extrêmes (on se souvient du « Jesus Built My Hotrod » de Ministry, dans lequel intervient Gibby Haynes), montrent que la tendance est à l’inverse de la voix choisie par les B.S : en cette année pré-grunge, il s’agit plutôt de sonner plus violent, plus industriel, plus radical. En levant le pied, les Butthole Surfers se font déborder sur leur gauche. Et sur leur droite aussi, puisqu’un média aussi puissant que MTV s’apprête à accorder des rotations lourdes à un groupe de power-pop arty comme les Pixies. Par appât du gain et à cause d’une bonne dose d’arrogance, Leary et sa bande se sont plus ou moins coupés de leur base indie, sans avoir nécessairement fait le bon choix : en 1991, peu après la sortie de « Pioughd », définitivement oubliable, Rough Trade fait faillite. Pour beaucoup d’autres groupes du label, la nouvelle est synonyme de catastrophe financière. Pas pour les Butthole Surfers, qui en bons anciens étudiants en commerce, ont réussi à extorquer à Rough Trade une avance considérable, touché leurs royalties, et restent possesseurs de leurs originaux. Doués en business, ces Texans.

EPILOGUE  : Major league assholes

Disposer de petites mains pour conduire leur van de tournée, mettre en place les instruments, les accorder, et se faire payer leurs cachets ; non seulement Haynes et sa bande touchent une véritable petite fortune en jouant en 1990 au festival Lollapalooza crée par Perry Farrell (Jane’s Addiction, Porno for Pyros), mais les Surfers atteignent leur but : vivre comme des nababs débauchés (pléonasme ?). Ils signeront l’année suivante sur une major, Capitol, qui essaie de capitaliser sur l’underground après la déferlante grunge (et jettera pas mal de groupe à la poubelle dès que les premières ventes seront décevantes, voir les Jesus Lizard quelques années après). Les Butthole Surfers, des « sold out » ? On a déjà vu qu’ils se foutaient de l’éthique indie comme de leur première communion, pour glorifier une philosophie très américaine (ou Darwinienne) du « Only the fittest survives ».  « Tant que l’on avait le contrôle sur la musique et l’imagerie, qu’une major marque nos disque de son étiquette et les distribue mieux, autant essayer, on avait tout essayé à ce moment », s’explique alors King Coffey, qui se rappelle les débuts du groupe : « Si l’on m’avait dit qu’on allait signer sur une major, j’aurais dit : je vais pas aller vivre sur Pluton. Pluton craint ».  Major dont le patron, cinq ans après la signature du deal, n’osait pas prononcer le nom du groupe en public. Le guitariste n’a aucune vergogne à signer sur Capitol Records : « J’ai toujours voulu être sur une major, particulièrement celle de Grand Funk Railroad ».

Quant aux puristes, Leary les enverra se faire foutre de plus belle : « Si des gens comme ça m’en font grief, je leur dirai de m’embrasser le cul. Tu vas vivre dans une putain de camionnette, espèce de trouduc. Toi qui a ton joli petit lit chez papa et maman, et pense que je suis un vendu. J’ai des tas de bonnes réponses pour ces connards. Allez bouffer de la merde et crevez ».

Mais la page est tournée : vendus ou pas, les Butthole Surfers continueront à faire de leur bizarrerie leur fond de commerce, mais au fil d’albums tous dépourvus d’intérêt, le groupe vit sur ses lauriers, sans jamais atteindre les extrêmes repoussants et orgasmiques des débuts ou de leur apogée (« L.A.T »). Leurs disques sont cyniques, seulement occasionnellement drôles, sans renouvellement musical aucun, dépassés par leurs fils spirituels (Andrew W.K, Ween, surtout), et ne tiennent pas la comparaison avec les expérimentations punk-metal d’un autre groupe culte né dans les années 80, les Melvins. Gibby Haynes fera une manchette du National Enquirer le jour où il s’évadera du centre de désintox’ pour célébrités en compagnie d’un autre toxico de première (Kurt Cobain) pour aller « scorer » dans Downtown L.A. C’était de toute façon la dernière news un peu marrante d’un groupe qui avait depuis longtemps cessé d’être intéressant et devenait un sacrée bande de trouducs, avec ou sans planche de surf.

S'ensuivront le très moyen (trop) "Independant Worm Saloon", et un "Electriclarryland" très commercial, avec quelques moments - hilarants - mais flirtant avec le tout-venant de l'époque, comme si les Butthole Surfers cherchaient à raccrocher les wagons avec la mode de l'époque, sans forcément sonner neufs, ni novateurs, et malheureusement balladuriens par rapport aux excès ce leurs débuts. On en met quelques moments, juste pour pas être bégueules.

Mais, bon, après, en 2008, les Butthole Surfers continuent d'exister. Tout le monde  s'en fout éperdument, sauf leurs fans hardcore, il en reste.

R.I.P. Gibby et ta bande, désolés, nous on n'est  plus décidés à te filer notre fric. Mais il y a un temps où tu nous as fait beaucoup, beaucoup rire.

Ah...on oubliait : Gibby Haynes est super pote avec Johnny Depp (ils ont même monté un groupe ensemble, "P", avec à la basse Flea des Red Hot Chilli Peppers). A quand une apparition du colosse texan sur le prochain album de Vanessa Paradis ?

Et pour l'anecdote, Haynes et l'acteur étaient présents au Viper Room le soir où River Phoenix y est mort d'overdose. Il fallait bien clore cette chronique sur une note pipole, c'est dans l'air du temps...

Discographie complète sur le site des Surfers : http://www.buttholesurfers.com/disco.html






Sources (liste incomplète) :

Médias : The New York Times, The Chicago-Sun Times, The Phoenix New Times, The Chicago Reader, The Guardian, Libération, Les Inrockuptibles,   Rock & Folk, The Wire, The New Musical Express, The Melody Maker.



Internet : www.pitchforkmedia.com, sites non officiels (http://ngro_obsrvr.tripod.com/ , site de fan recommandé par les Butthole Surfers).

Fanzines U.S : Maximum Rock'N'Roll, Flipside, Puncture, Your Flesh, Chemical Unbalance, Matters, Trouser Press, Forced Exposure.

Livres : l'essentiel des citations (Kramer, Sonic Youth, Steve Albini, etc...) est emprunté à l'ouvrage "Our Band Could Be Your Life -Scenes frorm the American indie underground 1981-1991", de Michael Azerrad, Little Brown Publishing, 2001. Que l'auteur en soit remercié.